La espera en el palacio

El sol jamás volvió a brillar como aquel día. Quizás porque una parte de ella se quedó en las escalinatas del palacio de Bellas Artes, o quizás fue en el salón de pintura, o del otro lado de la puerta de una de las clases de danza. El caso es que esa partecita permaneció atrapada en la vieja estructura para siempre.

Tenía apenas 9 años, largos rizos rubios, que saltaban, inocentes, como su espíritu. Recorrió con su pincel en el aire el contorno de una caravana de elefantes blancos en el cielo, que luego se convirtieron en un ferrocarril de tres vagones, y más tarde, en una enorme bota nívea. Pero un barco pirata anclado detrás de un pequeño arbusto se la llevó a alta mar hasta que un par de zapatitos de ballet, negros, hilvanaron un pentagrama tropical en los escalones de lo que para entonces, se había convertido en un castillo de hielo. Otra clase de danza acababa de terminar, y detrás de los zapatitos salieron cuatro o cinco niñas más, vestidas de oscuro y comentando sobre una emocionante presentación próxima.

De repente, las enormes columnas del palacio separaban largos pasillos en el laberinto del Minotauro, y los recorrió todos, sin ser alcanzada por el mítico monstro, aunque, ella estaba segura de que él era en realidad un animal bueno, y no se la comería.

Giró de nuevo hacia las escaleras, las bailarinas se marchaban sonrientes de la mano de sus respectivos progenitores. La avenida del frente empezaba alborotarse. Más y más carros competían por llegar primero a sus destinos, y ella, alegre aún, contó siete cepillos Volkswagen; dos amarillos, un verde, un rojo y tres naranjas. El cielo, empezaba a bostezar.

Se acercó de nuevo al jardín, una bellísima flor de cayena roja la hipnotizó. ¡Pero cómo no la había visto antes! Era una flor hermosa, igualita a la de los libros de ciencia. Sabía que no debía arrancarla de allí; era, de verdad, una maravilla. Había visto muchas, pero nunca una como esa, tan perfecta, tan delicada. Miró hacia todos lados, sujetó suavemente el pedúnculo, los pétalos le susurraban que eran de ella, mientras se mecían suavemente sobre sus dedos blancos, y el verde vivo de su tallo la embriagaba lentamente bajo un rayito de sol, adormecido. Tiró de ella con ternura. En un par de segundos la había retirado de su seno y la admiraba entre sus manos azucaradas con una sutil esencia infantil. Una ráfaga de adrenalina le calentó el pecho, como un trago robado, de licor.

Volvió a las escalinatas para admirar su botín verde y rojo con besitos amarillos. Miró hacia el interior del edificio, uno de los portones todavía estaba abierto, el olor a libro viejo, a leyendas, a pintura y sal que dominaba todo el interior, aún podía sentirse rodar por los escaños mientras el sol comenzaba a ponerse la pijama. Una mirada al horizonte le aguó los ojos. Ya era tarde. Casi todos se habían ido y ella buscaba desesperada alguna señal del automóvil, que después de un rato, apareció de repente, justo cuando una lágrima remojaba su mejilla izquierda.

No te preocupes, le dijo el chofer de su padre. Ya no habrán más clases de pintura y a él no se le volverá a olvidar que estas aquí. Con el cambio de gobierno nos quedamos todos sin empleo.

Lo que yo en realidad quería hacer era terminar la historia de Melita, pero creo que fue el profesor Juan Bosch quien dijo algo como que, al escribir cuentos uno se tiene que dejar llevar por los personajes, que puede uno comenzar a escribir una cosa y ellos terminan dirigiéndote por otra (si me equivoco, me lo dicen, porfa). Eso es más o menos lo que me ha pasado con Melita, y mientras me pongo de acuerdo con mis personajes, se me ocurrió otro relato. Y cómo todo este espacio es para practicar, aquí lo dejé.

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